yo solamente quiero gritar
con todas las fuerzas de las que carezco
con todo el sentimiento que no encuentro
con todas las ganas que no tengo
gritar hasta que se acabe el mundo, gritar sin más, gritar sin dar explicaciones, gritar, gritar, gritar
gritar para dejar de llorar.
ya sabía que estaban rotas, pero no pensaba… a medida que la consciencia vuelve a mí en fragmentos que no guardan sentido y que no pueden unirse, me doy cuenta, que no los reconozco porque yo ya no soy la misma.
no soy la misma persona, y ni siquiera sé quien soy.
no me reconozco, ni me gusto y no sé por donde empezar.
y ni siquiera me apetece escribir, y antes quería vivir de ello, y en cierto modo ahora vivo de ello.
si ya no tengo mas que decepción y rabia, lágrimas y dolor, soledad y oscuridad.
si para mí no sale el sol
si no tengo aspiraciones de futuro
si sólo me quiero morir, aquí y ahora, y ni siquiera soy capaz
si cada vez cavo más hondo
y cuanto más me hundo más sola estoy
aborrezco todo aquello que me gustaba,
y te aborrezco a ti con tu sonrisa, tu vida, tus planes y tu cielo azul, tanto como me aborrezco a mí y a todo lo que me rodea.
- haber amado el periodismo
- haber vivido en Madrid
- haber trabajado los veranos
- no haber presentado a mi novio antes
- haber visto la final de la Eurocopa en un bar
- no ser del PP
- no haber tenido hijos ya, ya no los quiero
- existir
pain pain pain
cincuenta putos euros, que quise ahorrar para Nueva York… para un partido de NBA… para un pantalón…
cincuenta euros vale un no recuerdo
cincuenta putos euros.
y llega un momento en el que entiendes por primera vez que nunca habías sufrido, que nunca habías llorado con fuerza, que nunca antes había llovido, que nunca te habías lastimado…
“puede que la vida siga, pero si tú no estas, ¿pa’ qué?
Mi madrid está hecho de risas en fuencarral, de paseos por bilbao hasta quevedo, de tardes de compras por gran vía y sol llegando en el 51 y volviendo en el 29, más tarde yendo y viniendo con el 128, de calimotxo y pipas en el berlín, de domingos de dunkin donuts y rastro, de noches para olvidar en torreuropa. De noches para recordar en el Tábata, de los gritos de Socorro, los jardines zen de la casa de álvaro, el césped húmedo de la facultad, los martes loco, las cervezas en inmejorable compañía ya fueran en “los tigres”, sedna, rey de las tortillas, barriletes, chipi. De manifestaciones contra la guerra, contra el terrorismo, contra los taurinos, en pro de una vivienda digna. La tierra de los mil y un trabajos. Y no puedo volver.
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